Es invierno y aguardo las llegada fatal de las tormentas. Sé que vendrán el viento y las palomas, y alguna brisa que borrará la pólvora. Persiste la guerra y sus demonios. Los que pueden abandonan las ciudades, el resto nos quedamos a morir en las trincheras. Mientras tanto, un rayo de luna libera mariposas de los vidrios y los niños juegan a las canicas con las balas que no dieron en el blanco.